L'aspect positif de la pensée négative

Pourquoi suis-je ici ? Pas ici au plus haut étage de cette structure de fer. Pas ici à Paris. Pas ici sur la terre. Juste ici, métaphysiquement parlant. Pourquoi mon esprit fonctionne-t-il ? À quoi cela me sert-il ? Parce que bien évidemment, il n’y a que l’homme pour croire qu’il est chanceux, d’entre toutes les bêtes, d’être doué de la pensée. Ça n’est pas de la chance. Quand on a vécu aussi longtemps que moi j’ai vécu, on s’aperçoit bien vite que l’action de penser – action ayant cours à tout instant de la journée ou de la nuit – présente plus de désavantages que d’avantages. L’homme pensant est un être à la faiblesse inhérente. Parce qu’une fois que sa pensée lui a servi à se loger, à se nourrir et à se vêtir … Quand l’homme a cessé de survivre pour commencer à vivre, c’est là que la pensée s’est retournée contre lui. Cette partie d’âme toujours active ne voulait plus retourner à l’inertie et a commencé à tout polluer, à inventer de nouveaux besoins. Besoin de bien grandir, besoin d’être aimé, besoin de tout connaître. Besoin de fourrer son nez dans les affaires des autres. Je n’échappe pas à cette loi de la pensée. Mais parfois, je crois que si les choses s’étaient passées différemment, si j’avais été un ange comme les autres, probablement que ma pensée aurait été moins active. Vivre asservi à Ashael. Je me demande si j’en aurais été capable. Probablement. Les anges sont créés pour l’aimer et le vénérer. S’il ne m’avait pas raté, j’en serais là, moi aussi. Je me secoue, étire mes ailes au maximum de leur envergure. Ça équivaut à un peu plus de quatre mètres. C’est une belle nuit. Température de rêve pour une sortie. Toutefois, il n’y a que moi dans cette tour. J’avais prévu de m’isoler, ce soir. Alors que j’étais en grande discussion mouvementée avec un financier minable, je guidais jusqu’ici deux de mes pantins déjà morts. Je les ai fait reposer sur cette plateforme. Ils ont été trouvés par un enfant curieux, qui a alerté ses parents, qui ont alerté les responsables et les autres touristes, qui ensemble, de l’union de leurs détestables objets qu’on appelle téléphones cellulaires, ils ont engorgé les lignes des urgences. Le temps que mon entretien se termine, la place était bloquée, la tour fermée pour la durée de l’enquête. À vingt et une heures, les policiers avaient terminé leur récolte d’indices – je peux garantir que cette récolte n’a pas été fructueuse – et à vingt deux heures je me posais ici, seul. Et je respirais l’air de la nuit. Encore une belle invention de l’esprit humain. Qu’avait-on besoin de se retrouver seul pour penser quand la pensée ne servait que la cause de la survie ?

-N’avez-vous pas vu les banderoles de la police, en bas de l’édifice ? Elles sont jaunes, attirent l’œil d’une façon horriblement agaçante et discordante et porte l’inscription « accès interdit – enquête en cours ». En temps normal, elles dissuadent les hommes de pénétrer un certain périmètre parce que celui-ci a une quelconque utilité dans une investigation. Je doute qu’ils trouvent quoi ce soit d’intéressant ici, mais si cela leur plait de fermer toute la zone … Ça n’est pas moi qui irai me plaindre. Mais bon, puisque vous êtes monté jusqu’ici, autant en tirer parti. Vous empêcherez peut-être certaines pensées de venir m’ennuyer. À condition bien sûr que vous représentiez un minimum d’intérêt.

Je ne me retourne pas. Je n’ai que faire de cette présence tout aussi surnaturelle que la mienne dans mon dos. Car ça n’est pas humain. Je le sens tout de suite.

"Hem...bonsoir... Vous non-plus vous ne semblez pas les avoir vues."

Futile, futile, futile. Je ne me donnerai plus la peine d’être loquace si l’on se contente de me répondre par des phrases courtes à la répartie aussi éclatante qu’une boîte de sardines. Y a-t-il quelque chose, dans le monde, de plus laid que des sardines pressées dans une boîte ? Certes. Mais de les énumérer nuirait à la valeur de ma comparaison. Et même si cela m’arrive extrêmement souvent, j’ai horreur de me contredire moi-même; je me fais alors penser à toutes les femmes que j’ai rencontrées dans ma longue vie.

"Et qui êtes-vous ? Si ce n'est pas trop indiscret ?"

Il y a de multiples réponses à cette question. Il m’arrive, parfois, dans un élan de loquacité, d’énumérer tous les titres qui m’ont été attribués au cours de mon existence. Cela crée un certain effet d’importance alors que, de toute évidence, dans la vie de mes interlocuteurs, je n’en revêts aucune. Et pourtant, si seulement une personne connaissait mon rôle dans l’histoire de ce monde, beaucoup s’inclineraient devant moi. Ou me lyncheraient pour les crimes que j’ai commis. Un mince sourire s’étire sur mes lèvres alors que je continue d’observer Paris qui dort à mes pieds. Enfin … Paris ne dort jamais. Quand les honnêtes hommes s’endorment, le crime s’éveille, la mort, le sang. La faim sort de sa tanière.

« Raquel de Brackenheim. Je doute que nous devenions un jour intimes, mais vous pouvez tout de même m’appeler simplement Raquel. Ou ne pas m’appeler du tout. À moins de m’interpeller ou de vouloir toucher une corde sensible en utilisant mon prénom à un endroit judicieux d’un discours, visant ainsi à endormir mon esprit et à me faire croire que nous sommes proches. C’est ce que font les sophistes. Ou plutôt ce qu’ils faisaient, parce que les purs maîtres du sophisme se font rares, en ces temps. Mais vous n’êtes pas un fin parleur, je l’ai déjà deviné. Vous êtes un homme d’action, qui préférez vous passer de mots. Me trompe-je, Emil ? »

Je me tourne, m’adosse à la rambarde et pose mon regard froid sur l’hybride. Car je l’ai reconnu. Je les connais tous. Je les observe depuis leur naissance. Je sais tout de chacun de ces êtres que l’on appelle aberrations. Moi ils me plaisent bien. Leur façon d’être, de survivre, me rappelle les premières années de mon existence, avant l’Égypte. Avant tout. Avant les hommes. À l’époque où mon Univers se résumait à une seule chose. Cette chose portait un nom. Cette chose m’a créé. Cette chose, ce monstre ailé. Cet ange qui mériterait plus que moi la haine de son peuple, si celui-ci pouvait s’apercevoir du mensonge dans lequel il a été créé.

« Vous êtes plutôt actif, pour un homme mort, si je puis me permettre ce commentaire. La mort confère des droits incroyables aux hommes. Parfois c’est la célébrité qui accourt, parfois la liberté pure. Dîtes-moi donc, soldat. Êtes-vous libre ? »

Mon regard se ressert sur sa personne, comme un étau.

La réaction du jeune loup ne se fait pas attendre. Il sort les crocs, crocs qui on la forme d’une arme à feu. Il lâche tout pour ne se concentrer que sur ma personne. Je ne bronche pas. Une arme à feu ne me fait pas peur. Si elle écorchait mes ailes par contre, ça serait déjà beaucoup moins agréable. Je prends donc une certaine précaution, histoire de ne pas me faire faucher par cette bête. Délicatement, je tisse autour de son doigt –celui qui effleure la détente - des fils qui me lient à lui. Comme lorsque je contrôle quelqu’un. Sauf que là, je me contente de le tenir immobile. Comme il est déjà immobile pour l’instant, ça ne se verra pas le moins du monde. Je le regarde. Même, s’il essaie de le bouger et qu’il n’y arrive pas, cela passera tout simplement pour un engourdissement ou encore un nerf coincé. J’ai étudié ce pouvoir pendant 8000 ans, je ne commets plus des erreurs de débutants. Je pourrais lui faire lâcher son arme, s’agenouiller contre son gré. Mais non. Je me contente de paralyser son doigt.

"Qui êtes-vous ? Et comment me connaissez-vous ?!"

Un sourire s’étire sur mes lèvres.

-Voyons, mais vous ne m’écoutiez pas. Je viens de vous dire qui je suis. Comment je vous connais, par contre, cela n’a aucune importance. Ce que vous venez faire ici, je m’en moque comme de la première dent d’un enfant du tiers monde et ce que je fais ici ne vous regarde en aucun cas. Nous traitons d’affaires trop différentes, à des niveaux trop éloignés. Je vous demanderais seulement de ne pas pointer cette arme sur moi; c’est on ne peut plus grossier et impoli.

Je ne suis pas une menace pour vous, Emil, je songe. Je ne suis pas une menace pour votre race. Pour aucun représentant de votre race.

Je l’observe cacher sa mallette dans une poutrelle. Cet hybride prépare un coup. Son passé pourrait m’en dire long sur ce qu’il veut faire. En fait, j’en ai une assez bonne idée. Mais les agissements de cet être me laissent de marbre. Nous agissons sur des paliers tellement différents.

"Les immortels ? De quoi voulez-vous parler ? Vous parlez par énigmes. Je ne dénigre pas ça, mais je ne suis qu'un homme de troupe, mon QI ne figure pas au livre des records, et ce serait bien si vous pouviez parler de façon plus simple à comprendre. Vous avez une drôle de façon de parler. Non pas que ça me déplaise, c'est tout de même autre chose que la mode du kikoo-lol. Mais moi je suis quelqu'un de simple, j'aime les phrases directes."

Je le regarde s’approcher de la rambarde, de moi, par conséquent. Cet homme a le sang froid. J’admire ce trait de caractère chez des êtres aussi faibles que les humains ou les hybrides. Je détends. Tourne le dos au centre de la structure et reprend ma contemplation de la ville lumière.

"Et que voulez-vous dire quand vous dites que nos existences sont liées ? Vous m'espionnez depuis longtemps ? Parce que si c'est le cas vous devez être sacrément discret. Pourtant, sans vouloir vous vexer, vos ailes sont assez voyantes. Je sais que je vous ai déjà demandé qui vous étiez et que vous m'avez répondu. Mais maintenant j'aimerais vous demander ce que vous êtes. Vous n'êtes pas un hybride, n'est-ce pas ? Et encore moins un humain ? Dites-m'en plus, je vous prie."

Je ne peux malheureusement pas tout dire. Et c’est pour le mieux ainsi. Comme pour répondre à sa remarque sur le manque de discrétion, je lui cache mes ailes. Tous les anges ont cette capacité, de ne montrer leurs ailes que lorsqu’ils le veulent, à ceux qu’ils veulent. Pour toucher l’aile d’un ange, il faut la voir. Et pour la voir, il faut être dans les bonnes grâces d’un ange, ou alors se trouver au bon endroit au bon moment. C’était le cas ce soir, pour Emil. Mes ailes reprennent l’allure d’un voile transparent et finissent par disparaître complètement à sa vue. Moi je les vois et les sens encore peser sur mon dos.

-Vous avez vu juste. Je ne suis pas un hybride, ni un homme. Mes marqueurs physiologiques tendraient à affirmer que j’appartiens à la race des anges, pourtant ce n’est pas le cas. Je ne saurais être plus précis. Je n’ai jamais poussé l’élaboration de la question plus avant.

Peut-être ai-je peur de la réponse. Non. J’aurais peur de découvrir qu’au fond, j’ai tout en commun avec ces maudites créatures emplumées.

-Je n’ai pas besoin d’être près de vous pour vous voir, vous sentir. Vous êtes là, dis-je en pointant mon crâne. Vous y êtes toujours présents, comme si vous viviez à l’intérieur de mon esprit. Ça non plus, je ne peux l’expliquer.

Admettre les limites de ces pouvoirs est un exercice d’humilité auquel Ashael ne se livrerait jamais.

Je doute fortement que cet hybride écrive un jour un livre sur sa vie. Je n’ai pas affaire ici à un intellectuel. Je me demande même s’il est resté bien longtemps sur les bancs d’école. Probablement rien de plus que ce que le système exige de présence minimale. Et si jamais il devait écrire un livre, il ne parlerait pas de moi, ni des anges. Il passerait pour un illuminé. Et serait une cible pour les anges si jamais son ouvrage était pris au sérieux. Ce dont je doute.

"Et je suis le seul que vous pouvez...sentir...comme ça ?"

Je fais un très léger signe de négation de la tête. Si léger que ma tête, en fait, a à peine bougé. Dans l’éclairage ridicule qu’il y a ici, je doute qu’un humain normal ne l’aurait pas remarqué. Mais j’ai ici affaire à un hybride, à un être semi lupin. Sa vue est plus perçante que celle des humains.

"Tenez, par exemple, est-ce que vous savez à quoi je pense là, maintenant ?"

Je soupire avec force. Pourquoi faut-il toujours que la première chose que l’on me demande, c’est celle-ci ? Je ne lis pas dans les pensées. Je n’ai connu qu’un être capable de faire une telle chose et il s’agissait de Zakaria. J’ai entendu parler de Yaku Kawada, qui aurait été doté du même don selon ce qu’en disait Ida. Mais elle était si bêtement amoureuse de lui que je me demande si je dois porter foi à ces délires.

-Je ne lis pas vos pensées, Emil. Je n’ai pas ce don, fort heureusement.

Je ne peux m’empêcher d’imaginer, moi qui aime tant le silence, quelles migraines terribles un pareil don ne manquerait pas de m’apporter si je pouvais entendre les pensées de tous les hybrides. Je crois que mon désir de les protéger s’éteindrait brusquement et que j’éprouverais, à l’inverse, l’envie de les voir disparaître.

-Je suis lié à vous de façon presque inconsciente. Je possède la mémoire de votre corps, de votre sang, des émotions que vous avez ressenties ou que vous ressentez. Je connais votre parcours; il se trouve quelque part là-dedans, dis-je en pointant d’un long doigt osseux mon crâne.

C’est un lien difficile à expliquer. À vrai dire, je ne possède pas l’explication moi-même. C’est l’un des dons transmis par Ashael sans qu’il en soit conscient et que même lui ne pourra jamais m’expliquer.

-Tout ce que je puis vous dire, c’est que ce que vous êtes venu faire en haut de ce pylône vous procure une certaine excitation. Vous éprouvez de la hâte.